Asdf

15:14 no hay ánimo de nada
15:15 *se fuma una cola*
15:17 pone a Bjork

(1)

15:17 mira, lo que pasa es que uno cuando se siente contento por algo, quiere mantener esa hueá. Quiere como adueñarse de lo que lo puso feliz y reproducirlo para siempre. Por qué no. Somos acaparadores de las pocas cosas que nos hacen sentir que no nacimos a puro rebotar -o en su defecto- estar cagándola. Pero lo que le da como miedo a uno es cachar que se estancó. Eso no nos lo contaron. En realidad, y para ser bien honesto, como que no nos contaron casi de nada. Como que no hay responsabilidad existenciaria(?) frente a la producción de descendientes. (¿Qué chucha buscará uno cuando piensa en ponerse a producir hijos? Yo, por más que le busco el as, no se lo encuentro). 

(2)

Me pasa que me paqueo solo con si me pastabasié en el nihilismo o de verdad la perspectiva esa donde vos erís una hueá más en medio de todo el resto de hueás como que te proyecta, ineludiblemente, la imagen del hueón con la miradita perdidark. Pero no me da. Los Cáncer no podemos ser nihilistas. A los Cáncer nos alcanza pa andar mamoneando, no más. Eso es lo más charcha a lo que podemos llegar (digo charcha, porque qué paja la gente culiá mamona). 

(Igual es macondiano que considere que parte de los asuntos que logro controlar bajo una explicación, tengan asidero en la astrología. Soy la más chula. Ninguna novedad).

(3)

Ahora bien (esa es mi muletilla cuando escribo), igual es entretenido y PALPICO haberme construído todo este arsenal de teorías que explican la bida. Onda, mi pega, mis relaciones familiares, mis relaciones laborales, mis relaciones de amistad, mis relaciones de ciudadanía, mis relaciones de pareja, mi relación conmigo mismo. Osea, igual es como innato al sher humanors buscar explicaciones a las cosas porque autoconshienshia, pero siento que -de algún modo u otro- yo me instalé a este afán. 

La pregunta a estas alturas(?) ya es: Y PARA QUÉ, BB. Pero encuentro que en sí misma la pregunta es bastante mariculiadita. Porque ahí te acordai al toque del jipi con su "shí ashí es la bida y queda bibirla no máh". No es tan simple, amigo. Desde que nos cortan el cordón umbilical, la hueá deja de ser simple. Yo pienso que la respuesta es: pa la hueá que querai. Si tampoco es una meta explicarlo todo. Qué ridículo además. Se explica lo que se explica. Ojalá sin pasarse rollos. Y si te los pasai, bueno, se sabe que ha de ser así porque autoconshienshia. 

Y aquí hay(?) que especificar algo como medular: el problema no es pensarse en el mundo, el problema es que eso te cause problemas porque podai encontrarte con hueás que no tienen ninguna onda de ser como hubieras imaginado. Es que uno no se imagina lo no-justo, menos lo in-justo cuando bb. No se imagina nada. 

(4)

El asunto es que esto está todo pensado. Todo lo que concierne a sociedades, está pensado. Lo natural no, cachai. Porque lo natural empuja pa delante no más. No hay asuntos morales en ello más allá de la sobrevivencia hasta donde se pueda. Siempre es hueviao decir esto porque te podís poner en la misma de lo-natural y decir que entonces los más fuertes sobreviven y luego los otros no. Pero ninia, qué cosa más atróh. 

¿Esa hueá de ser feliz existe?

(5)

Yo creo que siempre ni cagando. ¿Y cómo sí existe estar siempre triste entonces? Y es hueviao porque los depresivos solemos estarlo porque "el mundo culiao tan injusto que es"; "¿para qué se vive si se ha de vivir de este modo?". Y luego todos soñamos con la casita en el campo y las flores multicolores con el atardecer constante en violeta hasta nunca jamás. (Me pasa que ni siquiera en ese idilio veo hijos).

Lo que más nos cabrea entre mis amiguis es que sentimos que estamos consumiendo tiempo pulento de nuestra vida en hueaítas que -buena que resulten- pero francamente nos importan un pico; o que al menos nos consumen tiempo exagerado en hacerlas. El tiempo, papi. Nos vuelve locos que nos roben el tiempo. Porque cuando nos dejan libres la pasamos tan bien. 

Dicen que es la crisis de los treinta. Algo de razón deben tener, aunque siempre lo digan minas que nos quieren huevear con que nos pusimos cuáticos.

(6)

Ahora escribo en epístolas. Y no me imagino una epístola no siendo cursiva. Muy divertido todo.