"¿En qué puede consistir exclusivamente nuestra doctrina? En que nadie concede al hombre sus cualidades, ni Dios, ni la sociedad, ni sus padres y antepasados, ni él mismo. (La idea absurda que rechazamos aquí fue expuesta por Kant en términos de «libertad inteligible», y quizá también por Platón). Nadie es responsable de existir, de estar constituido de uno u otro modo, de encontrarse en estas circunstancias, en este medio ambiente. La fatalidad de su existencia no puede desvincularse de la fatalidad de todo lo que ha sido y de todo lo que será. No es la consecuencia de una intención que le sea propia, de una voluntad, de una finalidad; no se ha intentado alcanzar con él un «ideal de hombre» o un «ideal de felicidad» o un «ideal de moralidad»; es absurdo tratar de encaminar su ser hacia un fin cualquiera. Ha sido el hombre quien ha inventado la idea de fin, pues en la realidad no hay finalidad alguna... Somos necesarios, un fragmento de la fatalidad; formamos parte del todo, somos en el todo; no hay nada que pueda juzgar, medir, comparar y condenar nuestra existencia, pues ello equivaldría a juzgar, medir, comparar y condenar el todo. Ahora bien, no hay nada fuera del todo. La única gran liberación consiste en no responsabilizar a nadie, en no poder atribuir el modo de ser a una causa primera, en que el mundo no sea una unidad ni como sensorio ni como «espíritu»; sólo así se restablece nuevamente la inocencia del devenir. La idea de Dios ha sido hasta ahora la gran objeción contra la existencia. Nosotros negamos a Dios, y, al hacerlo, negamos la responsabilidad; sólo así redimimos el mundo".
Friedrich Nietzsche, en El Ocaso de Los Ídolos.
lunes, 27 de abril de 2015
domingo, 19 de abril de 2015
¡Qué triste y que mierda!
Qué triste es enamorarme así, jerarquizando al pene y a la vagina, glorificándolos. Qué triste es menospreciar la mente, el corazón, el espíritu o la piel. Qué triste el subir en un altar al pene y a la vagina y echar de menos el resto del cuerpo. Qué triste clasificar a la humanidad en hombres y mujeres, que triste es evitar enamorarse porque ese o aquel individuo tiene el mismo genital que nosotros, que triste es la tecnosexualidad.
Qué triste es domesticar la pasiones salvajes, los deseos sexuales, encanto den enamoramiento, que triste es decirle al corazón que esta prohibido socialmente enamorarse de alguien que también tenga pene, como yo. Que triste cuando la Mentalidad Policiaca se reproduce también en Sexualidad Policiaca. Qué triste esa heterosexualidad obligatoria, que triste cuando un pene y una vagina son obligados al matrimonio, a fuerza de los arquetipos y demás construcciones sociales, que triste cuando la dominación se vuelve normal y se piensa que las cosas son así por naturaleza y ya.
¡Qué triste y que mierda!
Que mierda esta sociedad donde se exaltan los senos gigantes, las nalgas enormes y los penes largos, que mierda los que nunca ejercitan el cerebro, que mierda esos que tienen los músculos trabajados y las neuronas muertas, que mierda esta ciudad donde existan muchísimos más gimnasios que bibliotecas, muchísimas más televisiones que libros, muchísimas mas cervezas que pinturas, música o literatura de jóvenes.
Que mierda este sistema que dividió el campo y la ciudad, lo físico y lo intelectual, que dividió a la sociedad por géneros, que mierda cuando la expansión de la civilización no permite que los ecosistemas se desarrollen libremente, y la peor mierda es cuando el individuo asesina su propia naturaleza salvaje, cuando domestica a su mismo cuerpo, que mierda que a la tierra la cubran con cemento y al cuerpo le pongan etiquetas.
Mis genitales no definen mis placeres, mis genitales no deciden por mí. Yo reconstruyo mi cuerpo a mi imagen y semejanza, lo hago yo mismx, soy el protagonista de mis revueltas individuales, destruyo lo que me destruye.
Wild Poet.
Qué triste es domesticar la pasiones salvajes, los deseos sexuales, encanto den enamoramiento, que triste es decirle al corazón que esta prohibido socialmente enamorarse de alguien que también tenga pene, como yo. Que triste cuando la Mentalidad Policiaca se reproduce también en Sexualidad Policiaca. Qué triste esa heterosexualidad obligatoria, que triste cuando un pene y una vagina son obligados al matrimonio, a fuerza de los arquetipos y demás construcciones sociales, que triste cuando la dominación se vuelve normal y se piensa que las cosas son así por naturaleza y ya.
¡Qué triste y que mierda!
Que mierda esta sociedad donde se exaltan los senos gigantes, las nalgas enormes y los penes largos, que mierda los que nunca ejercitan el cerebro, que mierda esos que tienen los músculos trabajados y las neuronas muertas, que mierda esta ciudad donde existan muchísimos más gimnasios que bibliotecas, muchísimas más televisiones que libros, muchísimas mas cervezas que pinturas, música o literatura de jóvenes.
Que mierda este sistema que dividió el campo y la ciudad, lo físico y lo intelectual, que dividió a la sociedad por géneros, que mierda cuando la expansión de la civilización no permite que los ecosistemas se desarrollen libremente, y la peor mierda es cuando el individuo asesina su propia naturaleza salvaje, cuando domestica a su mismo cuerpo, que mierda que a la tierra la cubran con cemento y al cuerpo le pongan etiquetas.
Mis genitales no definen mis placeres, mis genitales no deciden por mí. Yo reconstruyo mi cuerpo a mi imagen y semejanza, lo hago yo mismx, soy el protagonista de mis revueltas individuales, destruyo lo que me destruye.
Wild Poet.
lunes, 13 de abril de 2015
Te confieso
Miamor, tengo que decirte dos cosas:
1. que te amo
y 2. que erís como el pico.
Ninguna es más cierta ni menos verdadera que la otra. Qué le vamos a hacer.
PD: Que no hueveen que si es como el pico es buena. Que lo estoy escribiendo yo, y a mí, por mi degradada heterosexualidad [todavía] no me gusta el pico.
PD2: Estaremos informando de novedades. Sé que están muy interesados.
1. que te amo
y 2. que erís como el pico.
Ninguna es más cierta ni menos verdadera que la otra. Qué le vamos a hacer.
PD: Que no hueveen que si es como el pico es buena. Que lo estoy escribiendo yo, y a mí, por mi degradada heterosexualidad [todavía] no me gusta el pico.
PD2: Estaremos informando de novedades. Sé que están muy interesados.
En voláh logro explicarlo
Brígido. Así ando. O así me andan trayendo. La vida y sus hueás. Brígido. Le ando boxeando ideas a los días que andan brígidos. Pero es una brigidez bastante más piola que esa donde te la pasai esparciendo chocolate. O una menos bArroK (ññ). En voláh logro explicarlo.
Anoche me puse a divagar ideas en voz alta y las gravé en un audio. Luego lo escuché y verifiqué un par de cosas. Cosas pulentis. En voláh logro explicarlo.
Hace unos días, como cinco, me viré de tuiter. Me aburrí de ser parte de una masa culiá de difamadores. Un día en masa le rompen el culo a alguien que es más malo que ellos y al siguiente le chupan el pico a otro que consideran mejor. Hinchahueas. Pero tras salir conecté un rollo que saqué anoche del audio que gravé. En voláh logro explicarlo.
Se murió Galeano hoy. Leí la mitad de Las Venas Abiertas porque ya me pareció morbo seguir enterándome de la evidente cagá que escribió el flaco a nivel patriagrandista. Galeano es bacán. El problema son los hinchahueas que lo ensalzan. Los del párrafo anterior. En voláh logro explicarlo.
EL REGISTRO, loco. QUÉ HUEÁ EL REGISTRO, loco. ¿Ah? Qué hueá andar escribiendo cosas en un blog, en un tuiter, en un feisbuk, en una foto de instagram, en un libro, en un rap, en un muro de la calle, en la piel, en los templos y las tumbas, en los cuadernos, las pizarras. QUÉ HUEÁ esa necesidad del registro. ¿Qué queremos contar? ¿Trascender? Nah. No es trascender. Les aseguro que no es trascender. En voláh logro explicarlo.
No sé si mexplico.
PD: Este blog culiao no lo lee nadie si no tiro los links a tuiter o feisbuk. Esas son paradojas, poh.
Anoche me puse a divagar ideas en voz alta y las gravé en un audio. Luego lo escuché y verifiqué un par de cosas. Cosas pulentis. En voláh logro explicarlo.
Hace unos días, como cinco, me viré de tuiter. Me aburrí de ser parte de una masa culiá de difamadores. Un día en masa le rompen el culo a alguien que es más malo que ellos y al siguiente le chupan el pico a otro que consideran mejor. Hinchahueas. Pero tras salir conecté un rollo que saqué anoche del audio que gravé. En voláh logro explicarlo.
Se murió Galeano hoy. Leí la mitad de Las Venas Abiertas porque ya me pareció morbo seguir enterándome de la evidente cagá que escribió el flaco a nivel patriagrandista. Galeano es bacán. El problema son los hinchahueas que lo ensalzan. Los del párrafo anterior. En voláh logro explicarlo.
EL REGISTRO, loco. QUÉ HUEÁ EL REGISTRO, loco. ¿Ah? Qué hueá andar escribiendo cosas en un blog, en un tuiter, en un feisbuk, en una foto de instagram, en un libro, en un rap, en un muro de la calle, en la piel, en los templos y las tumbas, en los cuadernos, las pizarras. QUÉ HUEÁ esa necesidad del registro. ¿Qué queremos contar? ¿Trascender? Nah. No es trascender. Les aseguro que no es trascender. En voláh logro explicarlo.
No sé si mexplico.
PD: Este blog culiao no lo lee nadie si no tiro los links a tuiter o feisbuk. Esas son paradojas, poh.
Qué le vamos a hacer
Yo ya acepté que -a pesar de mis innumerables esfuerzos por evitar la tragedia- soy un empedernido ahueonao, y que, en esta ridícula resistencia por no serlo, me acompaño del resto de la humanidad (que no presenta evidencias de hacerlo mejor que yo).
QUÉ
LE VAMOS
A HACER.
QUÉ
LE VAMOS
A HACER.
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